Ventisca

Las sombras que las ramas desnudas de un árbol proyectan sobre una pared desierta y en penumbra podrían ser su mejor metáfora. Se retuercen, se extienden y aumentan. Las ramas pequeñas se superponen gradualmente a las más grandes, cada vez hay más. Puntiagudas, grises, retorcidas y feas, son las garras terroríficas y fatales de un ser nacido directamente de la tierra misma, con las raíces asentadas férreamente bajo el suelo, y que no tiene intención de moverse y mucho menos de marcharse. Cada una de esas puntas puede hacer demasiado daño si te atreves siquiera a intentar acariciarlas. No te dejes engañar por su aparente belleza, en realidad es una imagen grotesca y horrenda. Violenta. Amargado el árbol en su invernal soledad, se muere de frío. Perder las hojas no le ha servido de nada, no comprende por qué: los demás árboles parecen felices. 

Espejo

Hace frío. Una fina llovizna cae sobre las calles. El cielo nos dedica una tímida sonrisa que asoma tras una nube. Los habitantes de los jardines han abierto sus ojos de cristal  y, desde oscuros rincones, observan el deambular de la gente, que ya no camina sola: su alter ego les acompaña, pegado a sus pies, desde el otro lado del mundo. Las matrículas de los coches cuentan historias. De los árboles se desprenden pequeños acróbatas que descienden haciendo sus mejores piruetas, sabiendo que cuando lleguen al suelo será su fin. Y, si uno pone atención en las farolas, se ven suspiros que se esfuman en el aire con el cambio de luz, o luces que matan alientos. Una densa niebla envuelve a los pocos osados que deambulan por las calles a esas horas, un telón que confunde y nos hace dudar de dónde estamos. Voces no muy claras murmullan por todas partes, como si conocieran los secretos del mundo y nos estuvieran tentando a sumergirnos en la bruma para que nos los puedan contar al oído.

Es una buena noche para hablar de poesía. 

Hay una chica en ese espejo

-¿Quién eres?

-¿Que quién soy? La pregunta es quién eres tú y en qué momento empezaste a hablarle a los espejos.

-Pero tú no eres un espejo. Si lo fueras, no podrías responderme.

-¿Estás segura de que soy yo y no tú la que responde?

-Pero yo no estoy hablando sola.

-¿Ves a alguien más en la habitación?

-Te veo a ti.

-¿Y quién soy yo sino tu propio reflejo?                    

-No lo eres. No te pareces a mí.

-Ah, ¿no? ¿Entonces?

-Entonces, ¿qué?

-Que quién eres.

-Eso te lo he preguntado yo a ti.

-No puedo decirte quién soy si no me dices quién eres.

-No conozco la respuesta. Por eso te la he preguntado a ti.

-Ah, ¿reconoces, pues, que somos la misma?

-No.

-¿Por qué no?

-Porque los espejos no hablan...



...Y lo rompió.

Génesis

Y hoy, al fin, mi nacimiento es gris.

El aire huele a cristal, limpio, duro, blanco.

Mi Alfa y mi Omega se han convertido en perlas,

y mi piel tiembla de azules.

No hay música, ya no: los dorados violines de viento

se marcharon volando.

Ascendieron hasta este argénteo cielo,

que lanzó sus redes de ternura y tiempo para recogerlos.

Los mantendrá bañados en oro hasta la próxima función.

Y yo, aquí, envuelta en un  manto

que no me protege del frío.

Aire cristalino, miembros de nácar, índigos bramidos.

Mi felicidad estalla, y, al bajar, se congela en iris.

Porque hoy, al fin, mi nacimiento es gris.